” Tenía que estar pasándomelo en grande, tenía que estar ilusionada como las otras chicas, pero no conseguía reaccionar. Me sentía quieta y vacía como el ojo de un tornado, moviéndome sin ninguna fuerza.
(…)
También recuerdo a Buddy Willard diciendo, con una seguridad siniestra, que una vez que me casara me sentiría diferente, que no iba a querer seguir escribiendo poemas. Entonces pensé que quizá fuera verdad, que cuando uno se casaba y tenía hijos era como un lavado de cerebro, y que después una iba por el mundo sedada como un esclavo en un estado totalitario.”
Sylvia Plath

algunos poetas profieren sus alaridos por los techos del mundo, algunos caminan por los bordes del sinsentido, como en un mapa maldito.

Nabokov ve en el relato breve  y en la poesía, los géneros apropiados, ya que considera que en estos dos mundos es posible hablar de objetos cotidianos como si fueran el universo entero. Se puede (y se debe) atrapar al lector tanto con un triángulo de amor bizarro como con una cortina. Ahí radica la genialidad.

Aparición

“Era el retrato de una joven ya formada, casi mujer. Lo contemplé rápidamente y cerré los ojos. ¿Por qué? no me lo expliqué al principio; pero, en tanto que mis ojos permanecieron cerrados, analicé rápidamente el motivo que me los hacía cerrar. Era un movimiento involuntario para ganar tiempo y recapacitar, para asegurarme de que mi vista no me había engañado, para calmar y preparar mi espíritu a una contemplación más fría y más serena. Al cabo de algunos momentos, miré de nuevo el lienzo fijamente.

No era posible dudar, aun cuando lo hubiese querido; porque el primer rayo de luz al caer sobre el lienzo, había desvanecido el estupor delirante de que mis sentidos se hallaban poseídos, haciéndome volver repentinamente a la realidad de la vida.

El cuadro representaba, como ya he dicho, a una joven. se trataba sencillamente de un retrato de medio cuerpo , todo en este estilo, que se llama, en lenguaje técnico, estilo de viñeta; había en él mucho de la manera de pintar de Sully en sus cabezas favoritas. Los brazos, el seno y las puntas de sus radiantes cabellos, perdianse en la sombra vaga, pero profunda, que servía de fondo a la imagen. El marco era oval, magníficamente dorado, y de un bello estilo morisco. Tal vez no fuese ni la ejecución de la obra, ni la excepcional belleza de su fisonomía lo que me impresionó tan repentina y profundamente. No podía creer que mi imaginación, al salir de su delirio, hubiese tomado la cabeza por la de una persona viva. ” de Retrato Oval, Edgar Alan Poe.

La fotografìa es un arte que requiere del fotógrafo una búsqueda sutil. Hay que saber encontrar al objeto bajo una distribución precisa de un haz de luz. Algunos buscan apasionados la existencia de los ovnis entre las luces del cielo, alguien alguna vez perdió su vida intentando fotografiar hadas jugando bajo los árboles, otros dejan su vida en la ardua tarea de cazar fantasmas con el ojo mecánico. Yo en cambio dejaría la mía por fotografiar un alma viva, un alma abierta como una rosa de luz, cuyo destello atraviese los cuerpos y solo la registre el propio corazón.

If they give you ruled paper, write the other way… (Farenheit 451º, Ray Bradbury, 1953)

Una boca de luz me come los ojos

y de repente tu piel ya no está tan fresca

la luz traga, devora hasta el aire, me quita el aliento

mientras tus manos

se hunden en el mar màs oscuro

sin poder salvarme

“No se deberían escribir libros más que para decir cosas que uno no osaría confiarle a nadie.”

Cioran again.

Alguien esta noche me llamó ‘caja de curitas’. Cuando menos lo pensaba, cuando menos lo esperaba, alguien dio con la definición perfecta. Una canción de Charly, fue suficiente para ponerle fin al silencio y recuperar cierta alegrìa. Aunque esta sensación de comunicación dure lo que dura esta canción.

Yo te extraño, yo te extraño
Me extraño a mí. / estoy solo, estoy solo
No estás aquí.
La chica que esperaba era infinita
Como el bajo que perdí.
Pegaba las canciones con curitas
Hay algo sangrando
Hay algo que sangra porque
Yo te extraño, yo te extraño
Estoy solo, estoy solo
Ya no soy mí.
Y si ya no hay más noches estrelladas
Ni lugares dónde ir
La música está ya muy separada
Nadie va a grabar, nadie va a grabarme a mí.
Hay veces que no puedo dormir
Hay veces que no quiero
Hay veces que me gustaría verte aquí.
Todo el mundo tiene penas
Pero yo ya extraño hasta tus problemas
Quiero eco, vuelme a mí, porque
Yo te extraño.
La chica que esperaba era infinita
Como el bajo que perdí
Pegaba las canciones con curitas
Hay algo que sangra
Hay algo que sangra por mí.
Hay noches que no puedo dormir
Hay noches que no puedo dormir
Hay noches que no puedo dormir
Sin curitas.

Charly Garcia

Otra vez Ciorán

  ”No corremos hacia la muerte; huimos de la catástrofe del nacimiento. Nos debatimos como sobrevivientes que tratan de olvidarla. El miedo a la muerte no es sino la proyección hacia el futuro de otro miedo que se remonta a nuestro primer momento.

 Nos repugna, es verdad, considerar al nacimiento una calamidad: ¿acaso no nos han inculcado que se trata del supremo bien y que lo peor se sitúa al final, y no al principio, de nuestra carrera? Sin embargo, el mal, el verdadero mal, está detrás, y no delante de nosotros. Lo que a Cristo se le escapó, Buda lo ha comprendido: «Si tres cosas no existieran en el mundo, oh discípulos, lo Perfecto no aparecería en el mundo…» Y antes que la vejez y que la muerte, sitúa el nacimiento, fuente de todas las desgracias y de todos los desastres.”